El fin de semana pasado, mi sobrina –buena estudiante del último ciclo de ESO– apareció con El lazarillo de Tormes. Tenía que leérselo. Era una edición clásica, escrita en castellano del siglo XVI. Ella y sus compañeras –y compañeros, ya saben– andan peleándose con él en lugar de disfrutar con las aventuras del pícaro Lázaro González.
De vez en cuando, el destino nos juega malas pasadas. Y además, tiene la mala costumbre de jugárnoslas cuando más tranquilos estamos; justo cuando acabamos de terminar algo estresante y estamos gozando de un período de paz.
Le condenaron a muerte en Inglaterra por extranjero y espía. De madrugada, le sacaron al patio lívido de la cárcel. Le acercaron al poste fatídico. Se dispusieron a atarle las manos.
- ¡Así ya podrán!
protestó. Añadiendo :
- O se atan ustedes también o no vale.
Se suspendió la ejecución para consultar al Alto Tribunal.
oOo
"Casi todas las noticias que tenemos sobre su vida son hipotéticas"
Por tales senderos me guía mi suerte,
Que se donde voy, y yerro la vía;
La vida es comigo, yo siento la muerte;
Tristeza me sobra, publico alegría.
Para envejecer juntos nos cogemos las manos,
yo miro tu sonrisa, tú miras mi tristeza;
irán saliendo arrugas en mi alma y tu cabeza
y canas sobre nuestros espíritus humanos;
idéntica vigilia caerá en nuestras historias:
ver al tiempo ir cerrando una a una las ventanas,
me sonreirás lo mismo que todas las mañanas
y será como un ramo de flores mortuorias;
La muerte
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
