Hoy es mi cumpleaños y en esta fecha recibía una llamada de Miguel en la que además de felicitarme, me recordaba que nos íbamos haciendo mayores y que ya teníamos cada vez más canas o algo por el estilo. En algunas ocasiones fijábamos una fecha para tomar un café y fumarnos un purito.

Querido Amigo,

Desayunaba en mi escaño del templo un gran tazón de café con galletas rotas que me había servido Elías, el fiel camarero. Me había traído, también, un vaso de cítrico por aquello de la salud y, crédulo, no lo había podido rechazar.  Leía en el diario las mentiras emparedadas del poder tontalizador pero me detenía en alguna carnaza cultural que era más de mi gusto; sí, esa debilidad de la mariposa en la frente que era nuestro distintivo y nos mantenía vivos.

“Muerte. Muerte. Más muerte”. Estos eran los comentarios que ibas haciendo a los relatos que presentamos en una edición, hace ya de esto algunos años. Tenías razón. En todas -o casi- las obras estaba presente la muerte. En las tuyas no, o eso pensabas. Hablabas de la infancia, de un